Текст песни

Подойдите ближе. Не бойтесь, я не кусаюсь. Хотя, говорят, в молодости у меня был огненный взгляд... да и рыжина моя выдавала характер. Да-да, вы угадали. Я — Антонио Вивальди. Но для друзей — просто священник Рыжий. Знаю, знаю, вы знаете меня по нотам. По тем самым, которые сейчас играют в ваших плеерах. Но хотите, расскажу, как всё было на самом деле? Как родились эти звуки? Всю жизнь я прожил в Венеции. Городе, который не стоит на земле — он качается на воде. Мой отец был скрипачом в соборе Святого Марка, и музыка окружала меня с пеленок. Я был болезненным мальчиком — астма сжимала грудь, как тисками. Я не мог бегать и играть, как другие дети, и поэтому всё своё время отдавал единственной стихии, которая мне покорялась — звуку. А потом случилась женщина... точнее, девушка. Воспитанница приюта «Оспедале делла Пьета». Сирота, у которой был голос чище, чем венецианский хрусталь. Я учил её петь. Я учил многих, но в её глазах я увидел ту самую искру, которую сам чувствовал внутри. Она не стала моей женой — я дал обет, но она стала моей музой. Мы могли часами разговаривать о том, как падают листья или как злится море. И вот однажды, холодным вечером, я возвращался к себе. В окна стучал град. Замерзший канал казался серым и злым. И тут я поймал себя на мысли, что природа — это великий оркестр. У неё нет дирижера, но всё звучит в идеальной гармонии. Тогда я и решил: напишу музыку, в которой не будет слов, но будут времена. Я начал с Весны. Я вспомнил, как та самая девушка смеялась, бегая по лужам после дождя. Как щебетали птицы в саду приюта. Скрипки запели нежно и радостно. Лето. О Боже, это лето в Венеции... Духота, от которой плавились свечи в церквях. В воздухе висела истома, а потом налетал ветер. Я пытался передать это томление, этот страх перед грозой. Слышите эти быстрые ноты? Это град, бьющий по крышам и по спинам крестьян. Осень. Она пахла вином. В деревнях праздновали сбор урожая. Крестьяне, шатаясь, брели домой, а я сидел и записывал эти пьяные, неуклюжие, но такие живые ритмы. Скрипки подрагивают, как захмелевшие танцоры. И, наконец, Зима. Она выстудила мне душу. Зубы стучат от холода, топаешь ногами, чтобы согреться. А потом садишься у камина... и чувствуешь этот покой. Треск поленьев. Тишина. Но за стеной — ветер. Буря. Он воет, напоминая, что покой этот обманчив. Я дал этому циклу имя — «Il cimento dell'armonia e dell'inventione». Скучное название, правда? В переводе это значит «Спор гармонии с изобретением». Но в историю я войду не как философ, а как композитор, который заставил скрипку подражать пению птиц и завыванию вьюги. Времена года... Они все разные. Как и мы с вами. Слушайте. И вы увидите красками то, что я слышал сердцем. (Пауза, грустная улыбка) А её больше нет. Моей музы. Она умерла молодой, так и не узнав, что стала той самой Весной, которая будет звучать вечно.

О треке